De cómo resbalar en la bañera y matarse con gracia

Le temps retrouvé

2011-12-29T16:14:00.000-06:00

Le temps...

Ángulos de Ella.

2011-12-28T15:40:00.000-06:00

El- Ella teme.
Él- Ella arriesga.
El- Ella me humilla.
Él- Ella me levanta.
El- Ella olvida lo mas importante.
Él- Ella regresa.
El- Ella es falsa.
Él- Ella siente.
El- Ella no sabe acentuar.
Él- Ella sabe cocinar.
El- Ella es una puta.
Él- Ella se aleja al caminar.
El- Ella se está vengando.
Él- Ella habla cuando duerme.
El- Ella vale ménos de lo que aparenta.
Él- Ella construye.
El- Ella es dolor.
Él- Ella duele.
El- Traté de amarla.
Él- Trato de amarla.

Seasick,

2011-12-14T19:44:00.000-06:00

Yet still docked...

And she flys away.

2011-12-09T12:47:00.000-06:00

Kaput...o el trabajo en lo echado a perder (Ku).

2011-11-19T23:16:00.000-06:00

El ideograma chino Ku representa una escudilla en cuyo contenido prosperan gusanos. Esto significa lo echado a perder. Se ha producido a raíz de que la suave indiferencia del trigrama inferior se ha juntado con la rígida inercia del trigrama superior, y así se originaron las condiciones para el estancamiento. Como esto implica culpa, las circunstancias dadas imponen la exhortación a que se las elimine. Por eso la significación del signo no es simplemente "Lo Echado a Perder", sino "Lo Echado a Perder como Tarea", "El Trabajo en lo Echado a Perder".

EL DICTAMEN

El Trabajo en lo Echado a Perder tiene elevado éxito.
Es propicio atravesar las grandes aguas.
Antes del punto inicial tres días,
después del punto inicial tres días.

Lo que se ha echado a perder por culpa humana, puede también subsanarse mediante el trabajo humano. No se trata de un sino inexorable, como el que aparece en el tiempo del Estancamiento, sino de una consecuencia del abuso de la libertad humana, lo cual ha conducido al estado de putrefacción. Por lo tanto, el trabajo destinado al mejoramiento tiene buenas perspectivas, puesto que se realiza en concordancia con las posibilidades del tiempo. Pero es necesario que uno no se arredre ante el trabajo y el peligro -simbolizado por el cruce de las grandes aguas-; es necesario tomar cartas enérgicamente. No obstante, es condición previa del éxito una adecuada reflexión. Esto se expresa en la sentencia añadida: "Antes del punto inicial tres días, después del punto inicial tres días." En primer término deben conocerse las causas que han conducido a la corrupción, antes de que ésta pueda subsanarse: de ahí la necesaria atención durante el período anterior al tiempo inicial. Luego hay que preocuparse de que todo se encarrile bien por la nueva vía, para evitar una recaída: de ahí la necesaria atención en el período que sigue al punto inicial. La indiferencia y la inercia que han conducido al estado de corrupción deben ser reemplazadas por la decisión y la energía, a fin de que un nuevo comienzo pueda suceder a la terminación de tal estado.

Podría borrar todas las letras...

2011-11-15T20:45:00.000-06:00

Los números, y las calles.

Podría decir que no sé quién eres, ni que haces aquí, en estas entradas que no se pueden abrir, mucho menos cerrar.

Pero lo que se ha dado, ya no es mío para quitar.
Borrate tú a ti, si eso es lo que quieres, pero yo no te abandonaré jamás.

Dancing with my self...

2011-11-12T20:26:00.000-06:00

Eso que me dijiste ayer...

2011-10-08T13:05:00.003-05:00

-¿Qué?

- Eso de irnos al aeropuerto y tomar el primer avión a donde se pudiera, sin maletas...

- Sí...¿qué pasa?

-Me lo hubieras dicho antes...

No es que no quiera.

2011-09-19T21:34:00.001-05:00

¿Cómo no querer?

Es sencilla y llanamente que, aunque es una buena persona y es capaz de sentir amor frenéticamente casi por cualquier cosa en cualquier momento...y puede distinguir belleza pura en los más oscuros y desangelados rostros...sencilla y llanamente...no quiere.

- "eres una mala persona por no querer"- se dice en el espejo.

Sacude la idea.

"No"- susurra. Y regresa a donde estaba antes de distraerse: la mesita de noche. Continúa contemplando el caballo. El aire regresa a golpearle la cara y cuando el galope llega a un punto suave y fluido, sin darse cuenta, ella piensa: "quiero".

Foto: Pandemia en la mesita de noche.

Nobody knows...

2011-09-10T20:53:00.000-05:00

Her morning elegance...

No es que no sepa aceptar un cumplido, pero...

2011-09-05T16:41:00.000-05:00

Así es cantar bien:

So touch me now

Auch....

2011-09-05T14:30:00.002-05:00

Auch, auch, auch....

Fue jueves

2011-09-02T03:59:00.000-05:00

ahora viernes...
No hubo paciencia.
¿Qué se puede decir de un viernes sin paciencia?

From Pompeya with love...

2011-08-31T22:09:00.001-05:00

En la cocina una pequeña que se prepara para el primer día de clases se esfuerza inútilmente.

Trata de meter un sacapuntas muy grande dentro de un estuche que no lo puede contener.

Frustración.

- Pónlo en otro lado- le dicen - no es tan grave, todo tiene solución- le dicen.

La pequeña observa a los adultos y sus frases. Por un momento piensa y contesta :

- Y si explota un volcán y todos nos morimos? Eso no tiene solución.

Del otro lado de la cocina ella ve a la pequeña, escucha la reacción del mundo gigante y necio al alrededor de la pequeña.

- Es cierto- dice en voz baja- hay cosas que no tienen solución.

Mientras termina su frase, puede verse por dentro: fuego y ceniza, casas, gente devastada por ríos fundidos al rojo vivo, sirenas de alarma y helicópteros buscando sobrevivientes entre la candente nada. ¿Cómo puede hervir tanto su nada y al mismo tiempo terminar siempre con el café frío?

Escribe: "Hay cosas que no tienen solución." Es miércoles.

"Lo que no te perdono

2011-08-30T18:43:00.003-05:00

es que dijeras que no amaste, mientras amabas...y que digas: amé...cuando no.
Falta de control y brutalidad lingüística.
Y tú, que presumes de impecable ortografía.

Afuera llueve, disimulas que te mojas por dentro, pero lo noto, yo lo noto. Sé que estuviste aquí, cerca de aquí, sin atreverte a llegar hasta aquí. Es Martes y duele."- Ella termina de escribir esto y va por un café. Esta vez no dejará que se enfríe.

Ella regresa...

2011-08-29T22:21:00.000-05:00

Y se queda en silencio en el marco de la puerta.

Intenta identificar ese sonido que no puede nombrar.

- Eres tú- dice- acabas de implotar.

En su mano, la taza de café termina de enfriarse. Es Lunes.

"Sería un pena no volver a tocarte otra vez..."

2011-08-28T09:05:00.000-05:00

Tócame...

Elogio del amor

2011-08-26T00:30:00.001-05:00

Esto te enseñará...a creer en la gente.

Aturdimiento.

2011-08-02T13:00:00.000-05:00

Distancias, pausas, goteras, camisas sucias, quebrantos, euforia, desasosiego...desaso"ciego" que no la mira...y ella vuelve a abrir los ojos y todo sigue ahí. Cierra y abre, cierra, abre, otra vez. Toda esa nada ahí.
Busca su caballo. Lo encuentra acostado en el pequeño sillón azul. Lo prepara para salir. Pero el caballo no la reconoce y prefiere volver a dormir...

A horse, a horse...

2011-07-14T12:57:00.001-05:00

my kingdom for a horse...

Al final

2011-05-28T17:12:00.002-05:00

Ella entendió:
la mejor forma de acercarse

fue irse muy lejos...

Polonia.

2011-05-04T22:33:00.006-05:00

“Nunca he perdido un vuelo en mi vida.” Es la única frase que me vino claramente a la cabeza para empezar a contar esta historia.

El problema sería hilar el hecho de nunca haber perdido un avión con el viaje a Polonia del que quiero hablar.

Entones tendría que decir algo como: “nunca he perdido un vuelo en mi vida, ni siquiera aquella vez que hubo una tormenta de nieve en Polonia”. Aunque quizá debería advertir que en realidad no hubo una tormenta de nieve en Polonia cuando estuve ahí.

Es verdad que era invierno, y efectivamente hubieron nevadas abundantes y raras para esa época del año. Pero ¿tormenta? no.

Mi vuelo ni llegó a Polonia. Yo aterricé en Paris, recogí mi maleta sin ningún problema. Pasé aduana y migración inadvertida, como suele ocurrir. Desde hace varios años estoy convencida de que yo sería una excelente terrorista. Nunca nadie me revisa para nada. Podría haber volado ya unas quince oficinas de gobierno, si es que me importara hacerlo.

En la casa de la familia francesa que me recibió conocí a una chica Polaca de cuyo nombre no puedo acordarme. Era una chica joven y demasiado rubia que rentaba un cuarto como estudiante en el departamento. Se entusiasmó cuando le dije que iría a Polonia. ¿A qué ciudades?- Preguntó.

Michalowice- Respondí.

Yo no entendí su cara de consternación hasta que llegué a Michalowice. Ella me dio dos consejos para mi viaje. El primero: no vayas a Michalowice. El segundo: no permitas que nadie te diga “kurwa” (la forma de pronunciarlo suena como en español “curva” ), significa puta.

Curioso que esas fueran sus recomendaciones. Sin embargo, yo considero mi viaje a Michalowice uno de los mejores viajes de mi vida. Ahí me hice de una tremenda reputación.

Había sido elegida para un intercambio de trabajo con una compañía de teatro Polaca. Una “residencia artística” a la que asistimos diez actores mexicanos. Estaríamos con esta compañía para crear un espectáculo. La fama y la gloria serían nuestras.

A Michalowice llegamos en autobús desde Praga. Es un pueblo rodeado de bosques y montañas en la frontera con la República Checa, de aproximadamente 300 habitantes. No tiene tienda, ni farmacia. No hay oficina de correos, ni café. No hay hospital, ni un bar. De salas de cine o teatro ni hablamos. A 15 min. se encuentra la pequeña ciudad de Zelenia Gorá.

Nos quedamos en la casa de del director de la compañía y su esposa. Encantadores ambos. Vivían en una enorme y antigua casa que durante la ocupación alemana había sido transformada en un hotel para las vacaciones de invierno del ejercito nazi. Esta casa, completamente de madera, estaba dividida en 5 rústicos departamentos. Cada uno con su cocina y baño, y espacio suficiente para acomodar a tres o cuatro personas.

Cuando el gobierno comunista Polaco fue derrocado en 1989, el nuevo gobierno de la República de Polonia subastó varias propiedades. Esta Casa hotel entre ellas.

Era una casa muy interesante, llena de ambientes oscuros, a veces agradables, a veces inquietantes, pero nunca comunes para mi. Ahí trabajábamos. Un laboratorio de “creación”.

Aunque era invierno, dentro de la casa siempre se podía andar en shorts y camiseta.

El sistema de calefacción era de los originales. Es decir, la forma de calentar la casa era mediante calderas y tuberías de vapor y agua caliente. La caldera estaba en el sótano y a la manera tradicional, el fuego de la caldera era alimentado por un leñador que vivía en el sótano y que diariamente salía a cortar leña y a lo largo del día mantenía las chimeneas encendidas y la caldera hirviendo. El leñador podía aparecer en cualquier momento en cualquier cuarto que tuviera chimenea. Siempre aparecía sin hacer ruido.

Era un hombre de unos cincuenta o sesenta años, duro y seco; rara vez miraba a los ojos, pero cuando lo hacía uno se quedaba quieto y callado dejando que esos ojos pequeños y azules hicieran su voluntad. Siempre llevaba un sucio gorrito de estambre, no usaba guantes y cargaba su hacha a todos lados. Cuando uno lo veía con detenimiento, además de ver las marcas del alcoholismo en su cara, notaba inmediatamente que le faltaban dos dedos de la mano izquierda. Cada vez que entraba al cuarto con su hacha y una montaña de leña para la chimenea, podía imaginar claramente la escena de aquel día en que perdió los dedos: un tronco tirado, el leñador borracho, hemorragia abundante en la mano izquierda, el hacha en la derecha, maldiciendo su torpeza: “kurwa, kurwa, kurwa”.

Ahí estaba yo. En Polonia. La lejana y melancólica Polonia. Sentada en una sala del ex hotel de los nazis, mirando la chimenea arder y teniendo pensamientos altamente inteligentes…como no, cuando apareció el leñador con su hacha y su gorrito sucio, me clavó los ojitos de canica azul y me dijo con una voz dura y carrasposa, en polaco algo así como: ¿Swizkyev Ledwkza Swerta Ledztonye Vladstazdyl???

Sólo entendí que aquello lo había dicho en tono de interrogación pero nada mas.

Ahí estaba yo, sí. En Polonia. La lejana y melancólica Polonia. Sentada en una sala del ex hotel de los nazis, inmóvil, como idiota, mirando a este hombre que esperaba su respuesta con cara de: “ ¿qué parte de Swizkyev Ledwkza Swerta Ledztonye Vladstazdyl no está clara pendeja?”.

Entonces yo, tratando de salir del paso, movida por mi lengua materna, atiné a decir en buen mexicano – uy joven, ahora si me agarro en “curva”.

Cuando terminé de decir “…urva” me di cuenta de lo que había dicho. Me tapé la boca con la mano.

El leñador se iluminó. Una malicia ponzoñosa brincó de sus ojos y tensó los músculos de la cara en un gesto que parecía una sonrisa, casi babeaba:

- ¡¿Kurwa?!!- respondió- hhhhhhhaaaaaaaaaaaaa Kurwa!!!!!

- ¡No, no, no!!- grité- ¡no kurwa, no kurwa!!! Chingada madre!!!

Pero era demasiado tarde. Él había entendido perfectamente. A partir de ese momento el leñador cada vez que me veía soltaba una carcajada y me decía con picardía y sonrisa lasciva, bajito y en tono burlón: “kurwa”.

Entonces, como decía; yo nunca he perdido un vuelo, ni en Polonia, pero en Polonia me gané una tremenda reputación.

Lo que aprendí este último año.

2011-05-02T20:08:00.001-05:00

Estoy por cumplir 33. Es un bonito número.
A mis 33 entendí que el romance está sobre valuado. Es caro y no dura. Como los ipods...con la diferencia de que los ipods son más bonitos y prácticos.

Nadie quiere a nadie...se acabó el amor.

2011-05-01T21:34:00.000-05:00

Nos extinguiremos, no cabe duda.
No por un meteorito, ni por una catástrofe nuclear. Tampoco por el calentamiento global.
Nos extinguiremos por nuestra incapacidad de estar juntos.

Hexagrama 33. Tun.

2011-04-29T23:52:00.006-05:00

Ella termina de guardar las pequeñas cosas.
Una vez que todo está alzado, mira hacia atrás en silencio.
Comienza a alejarse.
Es la retirada.

Esta es sin duda una de mis pinturas favoritas del mundo.

2011-04-27T13:31:00.003-05:00

Dos caballos.

Y tú con la cabeza en un hoyo...

2011-04-27T12:06:00.001-05:00

Y yo con el corazón quién sabe dónde

Haciendo quién sabe qué...

Post político. O de lo que le diría a los políticos del mundo entero.

2011-04-26T12:55:00.006-05:00

Wrong

You think you own the world.

Dead wrong

Because, It is to the world

You belong.

Preguntar lo correcto para contestar... lo que sea.

2011-04-23T20:53:00.002-05:00

¿Por qué me mordió el perro?

Porque eso es lo que hacen los perros...muerden.

¿Por qué me mordió el perro?

Porque lo toqué cuando era peligroso tocarlo.

¿por qué me mordió el perro?

Por necia.

¿Por qué me mordió?

Porque quise.

¿Por qué me mordió el?

Porque no me duele tanto.

¿Por qué perro?

Porque necesitaba morderme yo misma y él me ayudó.

¿qué me mordió el perro?

Porque tiene dientes.

¿Por qué?

Porque tiene miedo.

¿Por?

Porque tengo miedo.

¿qué me mordió el perro?

Porque tengo un callo en el corazón.

¿ mordió ?

Porque los perros no escriben cartas, guiones o poemas.

Muerden.

Nota: en realidad no me mordió tan fuerte...

Somos lo que hacemos...

2011-04-20T20:26:00.005-05:00

En tu caso eres una navaja bien afilada; cortas con precisión el nervio que sostiene mi pequeño amor.
Y así, desamorada, sangrando, pálida, desarmada; me mandas de regreso a casa en metro, sola, de noche, sin boleto, preguntando ¿Existo?
¿Existo?
¿Alguien puede verme?
Y cuando llego a casa, a penas sobreviviendo, me pides que sonría y te haga de cenar.
Cómico. Yo pongo la sartén al fuego y busco en la alacena.
Sí, no cabe duda...somos exactamente lo que hacemos.

La verdad...

2011-03-30T16:16:00.006-06:00

-¿Seguro?

-Claro que sí. Por favor, dímela.

-Es que...

-No voy a soportar que me mientas. Prefiero que me digas...

-Bueno...lo que pasa es que...no es caldo de pollo.

-....

Al cerrarse la puerta ella supo que, aunque todos la piden, casi nadie puede digerirla.

Foto de Sneaks85

Secondary Role

2011-03-16T23:30:00.002-06:00

She`s not the girl…

Never been

Not even when she was your girl.

---------------------------------------------------------------------------
secondary [ˈsɛkəndərɪ -drɪ]

adj

1. one grade or step after the first; not primary

2. derived from or depending on what is primary, original, or first a secondary source

3. below the first in rank, importance, etc.; not of major importance

Volver.

2011-03-12T16:33:00.002-06:00

No sé qué será más difícil...
irse
o volver.
O en honor a la fallecida Guerrero
"Estando aquí no estoy"...

Descanse en paz Rita Guerrero.

No más sangre.

2011-01-06T18:41:00.006-06:00

Transcripción directa del blog Nuestra aparente rendición:

Amigos: los invitamos a participar con nosotros y otros miles de mexicanos, en la elaboración y colocación de cartulinas con la leyenda BASTA DE SANGRE! en los coches, las puertas y ventanas de la casa, del trabajo, de la escuela, en los postes, en donde a bien puedan, para manifestar de este modo nuestro descontento y encabronamiento por lo que está pasando en el país.
El mensaje lo pueden enviar a otros amigos, a las redes a las que tengan acceso, a los colegas, a todas partes del país a donde puedan y tengan contactos. Para los que sesienten impotentes para protestar o hacer algo, ésta es la forma en que pueden manifestarse y "hacer algo". No quedarnos cruzados esperando a ver cuándo nos toca más cerca el balazo y entonces sí, llorar y protestar.
Queremos que esta protesta pacífica empiece a partir del 10 de enero. No tenemos ningún apoyo político ni empresarial ni religioso.

Somos simplemente ciudadanos mexicanos que estamos hasta la madre de soportar callados esa absurda guerra que mata mexicanos todos los días sin darnos nada a cambio, más que temor y angustias.

Pueden bajarse el dibujo en el blog de Ale Magallanes: http://loquehacealejandromagallanes.blogspot.com/2011/01/no-mas-sangre.html

* Nota del panda: sobre la frase que dice "(...)estamos hasta la madre de soportar callados esa absurda guerra que mata mexicanos todos los días sin darnos nada a cambio, más que temor y angustias." Yo creo que aunque una guerra diera a cambio algo más que temor y angustias no deja de ser una guerra y no deja de ser lamentable. Aspiro a un mundo donde la inteligencia y la paz sean lo dominante, sin querer nada a cambio. Pero por lo demás me uno al sentimento de hartazgo, indignación y demanda.

Happy to be as I was in the first place

2011-01-01T23:11:00.004-06:00

Honey you know where to find me
Honey you know where to find me
Kicking away from the mundane everyday

"Ca plane pour moi"

2010-12-03T14:12:00.004-06:00

Hay una persona en una ciudad que despierta temprano por la luz que entra a través de la cortina de papel que cubre una ventana.
Existe esta persona. Respira. Camina. Desayuna de vez en cuando. Fuma diario.
Existen las cicatrices de esta persona, las perforaciones, los tatuajes.
Sus pies descalzos pisan el suelo cada mañana.
No hay duda. Es.
A veces prende su computadora, escucha música y transcurre de actividad en actividad, en unas todo es fácil, en otras patea.
Y esta persona que es, sabe cosas, ciertas cosas. Ha leído libros. Ha viajado.
También ignora cosas, ciertas cosas.
Yo puedo hablar de una.
De aquella otra persona que existe en la misma ciudad, que se despierta mucho más temprano cuando todavía hay noche afuera y se apresura para transcurrir de actividad en actividad.
Y esta persona que despierta todavía de noche estuvo a punto de amar a la otra.
Hubo un deseo arrebatador de amar a la otra, de despertar con la otra, de escuchar el sueño estridente de la otra, de ver sus pies descalzos andar y el humo salir de su boca.
Pero esta persona, que despierta tan temprano, observó, pensó y decidió.
Decidió que no. Amar no.
Como dueño responsable de un animal hermoso y enfermo, puso a dormir el sentimiento. Para ahorrarle una muerte horrible y lenta, con la convicción de que la eutanasia de "eso" era lo mejor.
Y la persona que existe en una ciudad, que despierta por la luz que entra a través de una cortina de papel, y aveces desayuna y diario fuma; coloca sus pies descalzos en el suelo, escucha música, traga y retiene humo; sin sospechar aquella muerte en ningún momento.

Recuerditos...

2010-11-28T22:49:00.008-06:00

Cuando la memoria corta y pega los pedazos.

Lo que queda:

Una historia de amor que jamás comenzó.

Otra historia de amor que terminó.

Una historia de aeropuertos a los que se añora regresar algún día.

"¿Quién dice que esta flor no es tu cuerpo ligado al mío volando sobre un cielo violeta?"
Collages de fotos rotas, libretas y recortes. 2010.

Ella confesa.

2010-11-21T13:21:00.006-06:00

Si soy un monstruo
Sí
soy.
Monstruo que llora hasta la muerte sólo por el olor de la vainilla
murciélago que se extingue de pena
por el café que mancha su blusa blanca
Por el recuerdo de la línea de un hombro contra el cielo.

Por eso olvido
Para poder hacer cola en la fila del banco, cortar la mantequilla, o subirme a un tren.
Si soy
Sí
así soy.

Algunos dibujos que he hecho II.

2010-11-15T11:20:00.006-06:00

Continuamos con algunos personajes que viven en libretas:

Esta es una niña que lo que más desea en el mundo es un caballo...cualquier parecido con esta historia es absolutamente intencional:

Y esta niña nunca recibe un caballo, no importa lo bien que se porta...entonces decide portarse mal:

Este es un señor que contempla y ya:

Esta es Leni...con i...no con y...

Esta es una bailarina que se toca la cabeza con la punta del pie...Yo quiero ser bailarina y tocarme la cabeza con la punta del pie...

Si usted se está preguntando porqué he decidido subir mis dibujos a este blog, todo es culpa de Alejandro Magallanes y sus contagiosas pláticas. Gracias Extraño.

Algunos dibujos que he hecho.

2010-11-13T18:27:00.002-06:00

Personajes que viven en agendas viejas:

Personajes que viven del otro lado de las copias que tenía que leer...no recuerdo cuándo ni para qué:

Personajes de libreta:

Una historia bien podría comenzar con una vaca echada mirando:

2010-10-31T22:45:00.005-06:00

Una vaca alerta

que contempla a un extraño ...

Y aquel extraño la ve.
Las aletas de la nariz se hinchan con el paso del aire, frío al entrar, tibio cuando regresa...

En silencio cuenta cada respiración....

mira el aire frío y caliente...frío y caliente...

Y sonríe...

fin.

Cuando juegas tenis solo...

2010-10-27T18:36:00.003-05:00

Aprendes mucho de la pared...

Uno de estos:

2010-09-15T01:08:00.004-05:00

Te diría:
-¿qué tanto me ves? No va a llamar...

O diría:
-¡NO LE LLAMES!!!

Y mejor aún:

-Llámale...

A nimbemon ...tarde pero lento.

Plática casual.

2010-08-21T10:59:00.004-05:00

El hombre es mayor y tiene el cabello blanco.
La chica es mayor de lo que aparenta y trae un paraguas bonito.
El hombre le cede el asiento y comienza a hablar con ella.
La chica mayor de lo que aparenta es amable con el hombre de barba canosa y buenos modales. Le platica al hombre de su trabajo, hablan un poco del clima, de la situación del país. Él le dice que parece una artista, ella se ríe de la idea. ¿Cómo es que alguien parece artista?
Finalmente el hombre pregunta:

- y ¿eres casada?

La chica mayor de lo que aparenta se protege ante las posibilidades que la pregunta abre y contesta con una mentira nada piadosa:

-Sí. Llevo cuatro años casada.

El hombre, confundido, le responde:

-Es extraño, estaba seguro de que eras soltera.

-¿Por qué estaba tan seguro?

-Porque te ves muy feliz.

Ella se recuesta...

2010-07-25T17:46:00.005-05:00

De lado ve sus pies, uno con calceta, otro sin ella.

Cierra lo ojos. Desaparece la colcha blanca, la almohada, la pared.
Ella recostada de lado, con los ojos cerrados y un pie desnudo se sorprende de lo poco que entiende el mundo.

Lágrimas de:

2010-07-21T10:17:00.004-05:00

Yo siempre quise un Codrilo chillón.

Recordatorio.

2010-07-06T19:38:00.005-05:00

Te amé.
Cuando tengas la duda ven aquí y leelo cuantas veces quieras.

Gonna miss the things that grow...

2010-07-06T00:27:00.004-05:00

Estudios sobre la nada:

2010-06-29T23:22:00.007-05:00

Me extraña

me extraña

que siendo araña

de la pared...

sí...

de la pared

te caigas...

Nunca para siempre.

2010-06-26T18:28:00.004-05:00

Ella espera. Mira el celular. Lo deja.

Espera.

Va al baño, se lava la cara y usa un poco de desodorante porque huele “chistoso”.

Entra en la cocina.

Espera.

Busca en el refrigerador. Piensa que es hora de que su compañera de casa compre leche y lave algunos platos.

Mira el celular y espera. Nada.

Lava platos.

Espera unos minutos antes de salir.

Camina al supermercado que no está ni lejos ni cerca de su casa, donde siempre los otros clientes van especialmente sobre arreglados-maquillados-perfumados-vestidos. Compra huevos, pan y, sí, por supuesto, leche.

En el camino nota que ha olvidado el celular. “Mejor”-se dice.

Ella corre ansiosa por la calle hacia su casa, golpea la bolsa de compras. Un huevo se rompe.

Cierra la puerta, sube rápido las escaleras. Ve el celular: Nada.

Se sienta y escribe un mensaje: “Ya no te espero”.

Lo envía.

Descorcha una botella de vino, sirve un vaso y bebe sorbos pequeños mientras espera.

Maps...

2010-06-20T15:21:00.002-05:00

"Ninguna mujer debería llorar por ningún hombre".

CONCEDIDO.

Ejemplos

2010-05-30T15:09:00.001-05:00

-¡¡¡Lo que pasa es que tú te enojas demasiado, no tienes paciencia y explotas inmediatamente por NADA!!!-

dice gritando, mientras las venas del cuello comienzan a saltar a la vista.

uno más

2010-05-21T23:47:00.005-05:00

Feliz cumpleaños Panda...un grandioso año más. Gracias a todos...

y no podía olvidarlo: Feliz cumpleaños guapo.

No estés triste, debes ser como el sol a mediodía

2010-05-16T18:51:00.001-05:00

Muy breve, minúscula lista de:

2010-05-16T15:24:00.003-05:00

Algunas cosas que amo:

Bailar

Comer jamón serrano con un trocito de fruta.

Cocinar un buen filete para amigos queridos.

Subir a la azotea después de la lluvia.

Acariciar a mis perras en la nariz.

Las sábanas nuevas.

Las plantas que responden a mis cuidados y abren flor.

Que después de función alguien diga ¿en serio esa eras tú?

Dar función.

Bailar.

Arreglarme y ponerme muy guapa el domingo aunque no vaya a hacer nada especial.

Los cuentos.

Los caballos.

Mirar a los ojos.

Los libros de Marguerite Duras

Paseos por cementerios leyendo los recados que la gente deja en las lápidas.

Perderme en un viaje.

Cortarme el pelo.

Caminar acompañada.

Hacer pan.

Ir una noche a tomar un trago a algún lugar nuevo.

El vino.

Dar sorpresas.

El Chocolate.

Imaginar historias y llorar….

Esta son sólo unas cuantas.

Y tú…tú dices que no me gusta nada. Pobre de ti, que no sabes nada de mí.

i'm the end of the line...

2010-05-07T22:48:00.005-05:00

No todos los días te enteras de tu finísima parentela...Digámos que me entero de que soy sobrina-nieta-segunda de...por decir algo: adolfo hitler...marcial maciel...o alguna alimaña semejante.
No esperes sonrisas, ni paciencia.
Voy a llorar y asquearme .
Sí, lo voy a hacer.
No voy a cargar tu mueble.
Y como tú te vas, me emborracharé, ¿soy horrible??? Sí...genética, se llama genética y se deslava con el tiempo (afortunadamente).
Si hubiera un concurso de "mala actitud" seguro lo perdía por majadera y mala copa.
Así me siento carajo. A estas alturas me voy a dar permiso y si no te gusta, pues...siempre te quedará París.

Hadas.

2010-04-27T19:36:00.004-05:00

Ella camina bajo el sol. La tarde se aproxima, la luz cambiará pronto. En la esquina de la avenida grande se detiene ante el semáforo. Espera. Escucha. Un grito, aullido, queja.
Busca sorprendida la fuente de aquella voz. Y la encuentra: una mujer, delgada, deslavada, gris, sin fuerza; va llorando por la calle.
Carga una cobija morada. La mujer gris anda y explica, sin decirlo, el desalojo...el desahucio. Grita el llanto.
El lamento produce un escalofrío en todos los peatones de esa hora.
La miran. Pero a la mujer gris no le importa, está llorando y no le importan los ojos expectantes, incómodos y aterrados de esa hora.
Ella mira a la mujer gris, la busca con los ojos esperando que la desahuciada se le acerque y le pida, le suplique, le diga que necesita dinero, que está perdida, que no ha comido, que tiene dolor crónico…
Ella, ingenua, desea que este llanto sobrenatural sea solo una estrategia para conseguir el pan del día, como mucha gente hace, el marketing de la miseria: “mira mi sufrimiento y a cambio me lo pagas”-como el buen actor de tragedias teatrales que sufre de verdad y hace de eso su vida.
Pero la mujer gris no se detiene. Pasa de largo. No pide nada. Ese dolor es real, ocurre, frente a todos.
Es como ver el cuerpo tirado y sin zapatos de alguien que acaba de ser arrollado: brutal.
Desconcierto, hipnosis; ella cruza la calle y desde el otro lado de la avenida, frente a la mujer gris avanza, muy lento, la ve, la sigue, la acompaña.
“No habrá forma de consolarla”-piensa-“No tengo nada que pueda consolarla”.
La mujer continúa sollozando y parece que está a punto de morir de tristeza, seguramente habría muerto de tristeza allí en mitad de la calle.
Pero ocurre que justo en ese instante cercano a la muerte, la mujer se detiene frente a un escaparate y su atención se fuga.
Un escaparate de vestidos de quince años. Maniquíes escandalosos estallan ante ella: rosa, rojo, blanco, vuelos, brillo, encaje, cuentas de vidrio y bisutería que no sabría cómo llamar.
La mujer gris por un instante se detiene y los mira. No los anhela, tampoco los desprecia.
Ladea la cabeza un segundo y detiene el llanto. Se le escapa un suspiro burlón.
Desde el otro lado de la avenida ella ve a la mujer gris, mira su océano de tristeza mortal calmar, la ve salvar el naufragio irreversible. Ve sus manos despojarse de las piedras invisibles que la obligan a cargar esa cobija morada. Y por un segundo sonreír.
Esa mujer gris ante el escaparate, sin ninguna explicación probable, renuncia súbitamente a la extinción. Se limpia lágrimas y mocos con la manga de suéter y reanuda su marcha hacia ese lugar desconocido para todos, para sí misma.
Ella cruza la avenida para alcanzar a la sobreviviente, pero cuando llega ante aquel escaparate detiene su ingenua persecución.
Mira los vestidos. Algo en ella se precipita, se revuelve. Piensa en unos ojos, en el circo, en dinosaurios, en explosiones de ojos en un circo de dinosaurios.
Suspensión. Equilibrio. Tensión.
Entiende entonces que ella también ha sobrevivido mientras la tarde acaba.

Yo sólo pregunto: ¿Tienes idea de lo que estás haciendo?

2010-04-18T22:02:00.001-05:00

No.
no
n
O

Ella sueña...

2010-03-27T08:04:00.003-06:00

"Piérdete" le dijo la mujer del sueño mientras dibujaba un corazón en su palma.

* .... . .. * *

2010-03-23T21:57:00.004-06:00

Hoy me bañé con una hormiga...
No es metáfora,
es enserio
Hoy me bañé con una hormiga *

* *
* *
*
* * *
* *
*

El Haiku del día

2010-03-19T15:24:00.015-06:00

V.O Leyó su haiku del día que dice así:

"La golondrina

De vuelta a su pasado

No encuentra el nido"

V.O:

- ¿no hay uno más triste?

A.P:

-Siempre hay uno más triste…uno sin golondrina…
V.O:

-no, ¿cómo crees? sin golondrina se acaba el mundo.

Foto de nido: Alicia Coto Guzman

Alguien que sueña que alguien sueña que alguien sueña que alguien sueña...

2010-03-17T12:23:00.004-06:00

Dicen que en los sueños uno no puede leer, ni ver números con claridad. No sé porqué, pero eso es lo que he escuchado por ahí, en películas de cuyo nombre no puedo acordarme y libros de psicoanálisis que jamás leí completos. Lo maravilloso del cerebro es que, cuando se trata de sueños, conserva la experiencia aunque la acción no hubiese ocurrido en realidad, aunque las letras sean incomprensibles y los personajes ajenos o irreconocibles. Por ejemplo, anoche tuve un sueño en el que llegaba un mensaje a mi celular; leía:

“Qué me responderías si te digo que desde hace años te engañaba”.

Respondí:

“Que ya lo sabía”.

Yo no lo leí ni lo escribí…pero en verdad sí lo leí, sí lo escribí.

Supongo que alguien entiende.

Del aseo y otros demonios (sostengo que odio a garcía márquez y esta entrada nada tiene que ver con él)

2010-03-13T10:12:00.004-06:00

Veo una mancha en la pantalla de la laptop. Parece una hormiga muerta. Quiero quitarla y la toco. La punta de mi dedo esparce la mugre, la mancha se dilata, ahora parece una pequeña mariposa nocturna, oscura y bastante fea. Busco la servilleta de mi desayuno. Limpio, pero la mancha no se absorbe del todo. De un lado al otro de la pantalla queda una línea café. Marca un horizonte.

Me exaspero, levanto mi camisón para limpiar ese indeseable horizonte que nadie invitó a mi vista, tengo que pararme de la silla y acercar el cuerpo a la máquina para recorrer con el algodón la mayor superficie de mancha. Mi trasero queda al aire unos instantes y mi perra parovecha para olfatear. Problema: el camisón conserva cierta humedad y grasa de mi cuerpo además de un poco de café que derramé. Ahora la mancha lo abarca todo. Aquí está, viéndome escribir.

Hola mancha. Adiós.

Bonnie...

2010-02-22T14:36:00.003-06:00

Is looking for some Clyde...

Foto: Andrea Portal

Where the fuck is he????

Extraña...miento

2010-02-17T23:07:00.003-06:00

Un día ella desapareció.

No hubo más mensajes.

Jamás volvió a cruzar aquella calle, ni la otra, ninguna.

No hubo “arte”, ni creación; sólo seguimiento.

No hubo enojo o lamento. Tampoco el alivio esperado. Nadie murió en el intento.

Nunca más aquel cabello taponando el desagüe, ni la furia, o las toallas húmedas regadas por el departamento.

Los semáforos, las cajeras, los soldados, las vecinas, el cojo de muleta, los perros de la calle; todos sobrevivieron.

La sonrisa amable (caja de cartón) volvió en un tiempo lento. Las noticias del periódico anunciaron una y otra vez ofertas y días muertos.

Los trenes continuaron cortando los mapas; las fronteras se trazaron y borraron. El pasaporte venció. Hubo que cambiarlo por uno nuevo sin los sellos de entrada y salida que pudieran ayudar a recordar la demora de un vuelo, aquella tormenta de nieve o alguna maleta perdida.

Hubo blanco y negro.

Llegaron nuevos amigos, los de siempre se marcharon lejos.

Lluvia y vacaciones. Días muertos.

Todo estuvo bien. Nadie murió en el intento. El amor, buena “puta triste”, no tardó en dar descuentos, facilidades, mudanzas e inventos.

No, nadie murió en el intento. Hasta hubo carnaval en los días que siguieron.

El único que la extraña es aquel sillón azul: en la sala nueva, todavía conserva, sutil y discreto, la casi imperceptible silueta de su cuerpo, recostada de lado, envuelta en una toalla húmeda, durmiendo.

Bienvenido

2010-02-01T22:55:00.005-06:00

LUCIO, el luminoso.
Que el mundo te muestre todos sus colores sin pudor.
Que conozcas el amor y el inevitable desamor, porque solo así aprenderás del amor.
Que la vida te abrace y te mueva.
Que el miedo no te nuble y conozcas la justicia.
Que encuentres la grandeza de las cosas pequeñas y tus juegos duren tanto como tus días.
Que tus sueños se escapen de la noche y manchen tus pantalones.
Somos muchos los que te acompañarémos.

Bienvenido.

2010-01-29T22:31:00.002-06:00

me siento así.
Por última vez así.

.

2010-01-29T21:18:00.001-06:00

Abandono; nuestra plaga moderna

2010-01-25T20:02:00.002-06:00

El día de hoy a las 5:30 de la madrugada, en un reconocido y por demás "excluyente" o "exclusivo" bar de la ciudad de México, el futbolista estrella del América, Salvador Cabañas, fue víctima de un disparo que alojó una bala en su cabeza.
La reacción política-social no se hizo esperar. La gran alharaca se armó porque ¿cómo es posible que un futbolista se reviente (juro que esto no es sarcasmo) hasta esas horas? pero claro ¿cómo es posible que el Bar viole las normatividades retrógradas que rigen esta ciudad y dictan el cierre de centros nocturnos a las 3:00am para protejer a los incapaces ciudadanos de sí mismos? Como si en este país alguien respetara alguna ley, norma, límite o principio. Pero si de escandalizarse se trata somos expertos en hacerlo por las razones menos respetables o importantes, porque el hecho de que a Cabañas le metieran una bala en el cráneo a las 5:30 de la madrugada en un bar, es relevante porque LE METIERON UNA BALA EN EL CRÁNEO, la hora y el lugar pasan a segundo término ante el hecho de que en este país la violencia, el cinismo delincuente, la negligencia y el desprecio por el prójimo son la materia prima de nuestro triste caldo de cultivo.
Está demás describir los "esfuerzos exhaustivos" que las autoridades se encuentran realizando para encontrar al culpable. Un culpable que se encontraba en un exclusivísimo bar, donde la gente que entra es de una élite muy cerrada, donde más de cincuenta personas, además de cámaras de circuito cerrado del lugar, atestiguaron el hecho y el mismo Cabañas (aún con una bala en la cabeza) pudo haber identificado dado que mantuvo la conciencia hasta que llegó al hospital... ¿quién será? se preguntan nuestros "nuevos detectives". Este misterioso personaje jamás pagará su deuda ni enfrentará los cargos que le corresponden, eso es no sólo un hecho, en este país es una tradición. Para aquellos que pensábamos que la justicia de este país es de y para los ricos; tenemos un caso que anula y a la vez confirma la regla.
Olvidémonos pues de ese asunto para abordar el tema que verdaderamente me ocupa y que tiene que ver con la foto que inmediatamente después de lo ocurrido fue difundida en la web ¿le parece?
Sí, aunque usted no lo crea, en ese momento de horror, violencia y confusión, alguien decide sacar su celular y ¿por qué no? sacar una mórbida foto en la que se ve al futbolista malherido en el suelo del lugar. Sí hay sangre, pero bajo ninguna circunstancia esta foto podría compararse en horror con las fotos de los descabezados de Sinaloa o el cadáver de Arturo Beltrán Leyva. Cada mañana, las ediciones del Metro o la Prensa nos dan los buenos días con la sección que a mí me gusta llamar "nada a la imaginación" y nos muestran la carne, los ojos, la piel amoratada y el rigor de la muerte en miles de accidentes violentos y homicidios en la ciudad y el país.
Pero, ¿por qué esta foto debería considerarse no sólo inmoral sino también CRIMINAL?
La respuesta se encuentra en lo que NO se ve en la foto.
No se ve en la foto a nadie al lado del futbolista tratando de ayudarle.
No hay nadie a su lado tomando el pulso o tratando de contener la sangre.
No hay nadie sosteniéndole la cabeza, o la mano.
No hay NADIE
Échenle aire- diría mi abuela.
Pero no. Este hombre está SOLO, todavía vivo, rodeado de personas y muriéndose solo.
Por si usted no lo sabe, por ley, en México todos los ciudadanos estamos obligados a prestar ayuda a otro en caso de urgencia. El no hacerlo se considera Abandono de herido y eso es un delito.
No sólo se trata del pésimo gusto de que alguien difunda una imagen de esta naturaleza, se trata de que somos negligentes, indolentes, ignorantes, cobardes y de criterio cerrado a niveles criminales, y no dudamos en exponerlo sin pudor: "mira, soy deforme y asqueroso, que chido".
Ante el argumento de la "libertad de prensa" yo respondo: si eso es libertad de prensa, yo no la quiero. Bienvenida sea a censura en casos como estos en los que este tipo de imágenes no sólo no aportan nada a la información, la deforma y la hace perder seriedad.
No, esto no es periodismo, ni arte, ni literatura, ni siquiera documentación; esto es Abandono.

Hoy nos preocupa mucho Haití, pero ¿dónde estábamos ayer ?

2010-01-23T13:26:00.004-06:00

Eduardo Galeano : La historia silenciada : Haití

Eduardo Galeano 4 de abril de 2004

El primer día de este año, la libertad cumplió dos siglos de vida en el mundo. Nadie se enteró, o casi nadie. Pocos días después, el país del cumpleaños, Haití, pasó a ocupar algún espacio en los medios de comunicación; pero no por el aniversario de la libertad universal, sino porque se desató allí un baño de sangre que acabó volteando al presidente Aristide.
Haití fue el primer país donde se abolió la esclavitud. Sin embargo, las enciclopedias más difundidas y casi todos los textos de educación atribuyen a Inglaterra ese histórico honor. Es verdad que un buen día cambió de opinión el imperio que había sido campeón mundial del tráfico negrero; pero la abolición británica ocurrió en 1807, tres años después de la revolución haitiana, y resultó tan poco convincente que en 1832 Inglaterra tuvo que volver a prohibir la esclavitud. Nada tiene de nuevo el ninguneo de Haití. Desde hace dos siglos, sufre desprecio y castigo.
Thomas Jefferson, prócer de la libertad y propietario de esclavos, advertía que de Haití provenía el mal ejemplo; y decía que había que “confinar la peste en esa isla”. Su país lo escuchó. Los Estados Unidos demoraron sesenta años en otorgar reconocimiento diplomático a la más libre de las naciones. Mientras tanto, en Brasil, se llamaba haitianismo al desorden y a la violencia. Los dueños de los brazos negros se salvaron del haitianismo hasta 1888. Ese año, el Brasil abolió la esclavitud. Fue el último país en el mundo.
Haití ha vuelto a ser un país invisible, hasta la próxima carnicería. Mientras estuvo en las pantallas y en las páginas, a principios de este año, los medios trasmitieron confusión y violencia y confirmaron que los haitianos han nacido para hacer bien el mal y para hacer mal el bien. Desde la revolución para acá, Haití sólo ha sido capaz de ofrecer tragedias. Era una colonia próspera y feliz y ahora es la nación más pobre del hemisferio occidental. Las revoluciones, concluyeron algunos especialistas, conducen al abismo. (cuando los poderosos no quieren, que se lo digan a Nicaragua y toda latinoamérica)Y algunos dijeron, y otros sugirieron, que la tendencia haitiana al fratricidio proviene de la salvaje herencia que viene del Africa. El mandato de los ancestros. La maldición negra, que empuja al crimen y al caos. De la maldición blanca, no se habló. La Revolución Francesa había eliminado la esclavitud, pero Napoleón la había resucitado:
—¿Cuál ha sido el régimen más próspero para las colonias?
—El anterior.
—Pues, que se restablezca.
Y, para reimplantar la esclavitud en Haití, envió más de cincuenta naves llenas de soldados. Los negros alzados vencieron a Francia y conquistaron la independencia nacional y la liberación de los esclavos. En 1804, heredaron una tierra arrasada por las devastadoras plantaciones de caña de azúcar y un país quemado por la guerra feroz. Y heredaron “la deuda francesa”. Francia cobró cara la humillación infligida a Napoleón Bonaparte. A poco de nacer, Haití tuvo que comprometerse a pagar una indemnización gigantesca, por el daño que había hecho liberándose. Esa expiación del pecado de la libertad le costó 150 millones de francos oro. El nuevo país nació estrangulado por esa soga atada al pescuezo: una fortuna que actualmente equivaldría a 21,700 millones de dólares o a 44 presupuestos totales del Haití de nuestros días. Mucho más de un siglo llevó el pago de la deuda, que los intereses de usura iban multiplicando. En 1938 se cumplió, por fin, la redención final. Para entonces, ya Haití pertenecía a los bancos de los Estados Unidos. A cambio de ese dineral, Francia reconoció oficialmente a la nueva nación. Ningún otro país la reconoció.
Haití había nacido condenada a la soledad. Tampoco Simón Bolívar la reconoció, aunque le debía todo. Barcos, armas y soldados le había dado Haití en 1816, cuando Bolívar llegó a la isla, derrotado, y pidió amparo y ayuda. Todo le dio Haití, con la sola condición de que liberara a los esclavos, una idea que hasta entonces no se le había ocurrido. Después, el prócer triunfó en su guerra de independencia y expresó su gratitud enviando a Port-au-Prince una espada de regalo. De reconocimiento, ni hablar. En realidad, las colonias españolas que habían pasado a ser países independientes seguían teniendo esclavos, aunque algunas tuvieran, además, leyes que lo prohibían. Bolívar dictó la suya en 1821, pero la realidad no se dio por enterada. Treinta años después, en 1851, Colombia abolió la esclavitud; y Venezuela en 1854. En 1915, los marines desembarcaron en Haití. Se quedaron diecinueve años. Lo primero que hicieron fue ocupar la aduana y la oficina de recaudación de impuestos. El ejército de ocupación retuvo el salario del presidente haitiano hasta que se resignó a firmar la liquidación del Banco de la Nación, que se convirtió en sucursal del Citibank de Nueva York. El presidente y todos los demás negros tenían la entrada prohibida en los hoteles, restoranes y clubes exclusivos del poder extranjero.
Los ocupantes no se atrevieron a restablecer la esclavitud, pero impusieron el trabajo forzado para las obras públicas. Y mataron mucho. No fue fácil apagar los fuegos de la resistencia. El jefe guerrillero, Charlemagne Péralte, clavado en cruz contra una puerta, fue exhibido, para escarmiento, en la plaza pública.

La misión civilizadora concluyó en 1934. Los ocupantes se retiraron dejando en su lugar una Guardia Nacional, fabricada por ellos, para exterminar cualquier posible asomo de democracia. Lo mismo hicieron en Nicaragua y en la República Dominicana.
Algún tiempo después, Duvalier fue el equivalente haitiano de Somoza y de Trujillo. Y así, de dictadura en dictadura, de promesa en traición, se fueron sumando las desventuras y los años. Aristide, el cura rebelde, llegó a la presidencia en 1991. Duró pocos meses. El gobierno de los Estados Unidos ayudó a derribarlo, se lo llevó, lo sometió a tratamiento y una vez reciclado lo devolvió, en brazos de los marines, a la presidencia.
Y otra vez ayudó a derribarlo, en este año 2004, y otra vez hubo matanza. Y otra vez volvieron los marines, que siempre regresan, como la gripe.
Pero los expertos internacionales son mucho más devastadores que las tropas invasoras.
País sumiso a las órdenes del Banco Mundial y del Fondo Monetario, Haití había obedecido sus instrucciones sin chistar. Le pagaron negándole el pan y la sal. Le congelaron los créditos, a pesar de que había desmantelado el Estado y había liquidado todos los aranceles y subsidios que protegían la producción nacional. Los campesinos cultivadores de arroz, que eran la mayoría, se convirtieron en mendigos o balseros. Muchos han ido y siguen yendo a parar a las profundidades del mar Caribe, pero esos náufragos no son cubanos y raras veces aparecen en los diarios.
Ahora Haití importa todo su arroz desde los Estados Unidos, donde los expertos internacionales, que son gente bastante distraída, se han olvidado de prohibir los aranceles y subsidios que protegen la producción nacional. En la frontera donde termina la República Dominicana y empieza Haití, hay un gran cartel que advierte: El mal paso. Al otro lado, está el infierno negro. Sangre y hambre, miseria, pestes. En ese infierno tan temido, todos son escultores. Los haitianos tienen la costumbre de recoger latas y fierros viejos y con antigua maestría, recortando y martillando, sus manos crean maravillas que se ofrecen en los mercados populares.
Haití es un país arrojado al basural, por eterno castigo de su dignidad. Allí yace, como si fuera chatarra. Espera las manos de su gente.

Regreso

2010-01-18T19:15:00.002-06:00

O por lo menos trato. Estuve sin Internet, pero ya tengo.
Entonces pronto nuevas entradas.
Por ahora solo quiero decir "Hola"...hola.

Adiós.

Up

2009-12-28T23:12:00.002-06:00

Hoy subí una montaña altísima. No llegamos hasta la cima, pero subimos más de 4000 m. Y entonces me sentí cerca. Como nunca cerca de ti y de mi, del camino. Muy cerca del comienzo y también del final. Ya no quiero dejar de escalar.

Del amor:

2009-12-07T14:05:00.006-06:00

Hay cosas que nunca entenderemos:

"-A través de la grieta del seto yo vi a Jinny besarle- dijo Susana-. Al alzar mi cabeza inclinada sobre un macetero de flores y mirar a través de la grieta, vi cómo le besaba. Los vi a ambos, a Jinny y a Luis, besándose. Ahora voy a envolver mi congoja en mi pañuelo, la apretaré en un nudo y antes de que comiencen las clases, iré sola al bosque. No me sentaré delante de una mesa a sacar sumas. No me sentaré junto a Jinny y junto a Luis, sino que iré a depositar mi congoja entre las raíces de las hayas. allí la examinaré y la cogeré entre mis dedos. Ellos no podrán encontrarme. Comeré y buscaré huevos entre las zarzas y mis cabellos estarán desgreñados y dormiré bajo los setos y beberé agua en las zanjas y allí me moriré."

Las olas
Virginia Woolf

Cuidado con la perra

2009-11-29T15:05:00.010-06:00

Camino con Leni y RF. Un domingo delicioso, soleado. Cuando regresamos a mi casa, sentada en la entrada, en el suelo, hay una niñita comiendo galletas.
Pasamos frente a ella y Leni, sin tocar a la niña ni a la galleta, acerca ligeramente la nariz para olisquear. Pero no le atrae y pierde la atención. Se sienta a mi lado a esperar que abra la puerta.
En ese instante una voz femenina nos detiene:

-¡Cuidado con tu perro!!¡me va a chupar a mi niña!!!

Una señora de aproximadamente 60 años, con el pelo teñido de naranja, y severas marcas de psoriasis en la piel, se acerca furiosa a reclamarnos.
Le aclaro a la mujer que mi perra: a) trae correa. b) tiene todas sus vacunas vigentes y, c) no tocó a la niña.

-¡Eres una cochina!! ¡una puerca!!- responde la dama en cuestión.

Yo pierdo la paciencia (ni modo) y le respondo a la Ninfa psoriática que lo único sucio es permitir que una niña coma en el suelo. Si tanto le importa que la niña no se ensucie o enferme debería llevarla a una mesa, lavarle las manos; y no dejarla sentada en un lugar donde todas las mañanas, los perros de la cuadra orinan alegremente, eso sin mencionar los escupitajos de los educados transeúntes.

La dama arremete:
-¡Mal educada cochina cerdaaaaaa!!!

Palabras más, palabras menos, le ordeno que se quite de mi entrada, porque si hay algo que no voy a tolerar es que me insulten (sin razón) en mi propia casa.

Y ahora yo pienso que esa tipa es la clásica bruja que se pelea conmigo por que a la nena no la chupe el perro, pero cuando llega a su casa le pega, la humilla, la discrimina y maltrata abiertamente, porque así vivió su propia infancia.
Estoy segura que esa niña no tiene todas sus vacunas al día y que básicamente la llenan de galletas en vez de darle comidas balanceadas, y a juzgar por el lugar donde su abuelita la dejaba comer, su intestino debe se ser el paraíso de lombrices y amebas.
No tengo la menor duda, por la actitud de la niña y la forma de atacar de la señora, que la mayor estimulación que esta pequeña recibe en su casa debe de ser la alerta de los gritos de su abuela y muchas horas de telenovelas por la tarde.
Cabe mencionar que Leni se comportó impecable, no ladró, se quedó sentada sin moverse aun cuando la niña traía galletas (cualquier otro perro no habría dudado en arrebatar).

Efectivamente hay que tener cuidado con la perra.

Dato curioso

2009-11-26T21:56:00.003-06:00

En mi vida hay muchos personajes.
Pero de los hombres más importantes, dos de los que me arman cuando los pedazos ya no se pueden ni contar; dos de ellos comparten las mismas iniciales, pero invertidas...

RF
FR
....
Me parece absolutamente hermoso.

Nada mas.

Hasta pronto.

Yo ya no pongo altar de muertos

2009-11-15T18:56:00.006-06:00

Y las tumbas que visito nunca son de mis abuelos.
Pero "qué bonito es un entierro".

Fando y Lis, Alejandor Jodorowsky.

LIS (canta)
"Yo moriré
y nadie
se acordará
de mí.
Yo moriré
y nadie
se acordará
de mí"

FANDO
"Sí, Lis.
Yo me acordaré de ti, e iré a verte al cementerio con una flor y un perro.

Y en tu funeral cantaré en voz baja:
¡Qué bonito es un entierro!"

Qué bonito fue tu entierro...

Galantería...

2009-11-01T19:38:00.004-06:00

"No hay una edad para empezar a ser galante ni para dejar de serlo."

Lin Yutang (1895-1976) Escritor y filólogo chino.

"La galantería es una intriga amorosa en la que queremos que el adversario nos aventaje."

Ninon de Lenclos (1620-1705) Cortesana francesa.

Tan bien que nos hace sentir, tanto al que la recibe como al que la ofrece. Tan extinta hoy en día.
Lo siento; a riesgo de sonar anticuada, yo sí quiero esos instantes a blanco y negro que colorean por completo el resto del día.
Pero no cabe duda, para tener un caballero hay que comportarse como una dama.

La imagen:

2009-10-18T13:29:00.005-05:00

Alguien carga una caja que, de forma horizontal, es demasiado ancha para pasar por una puerta angosta.

Esta persona trata de atravesar el umbral, pero la caja choca con el marco de la puerta.

Sin embargo, si la caja fuera colocada verticalmente e inclinada ligeramente podría pasar.

Pero esta persona no coloca la caja verticalmente…intentará hacerla cruzar de forma horizontal ¿Porqué? Porque es la forma “correcta” de la caja. Tal vez si la volteara algo dentro de ella se podría desacomodar o incluso romper. Las cosas deben ser como son…

Esta persona continuará así, ahí, tratando de cruzar, chocando, esperando el día, el año, en que la puerta se adapte a la caja y consiga avanzar…

Me han reclamado que ya no escribo...

2009-10-16T13:09:00.004-05:00

Perdonen mis tres amorosos y asíduos lectores.
Pero lo que ocurre es que en estos tiempos la realidad ha superado con mucho cualquier posibilidad de narrativa a la que yo pudiera aspirar.
México se desgaja trozo por trozo, la gente se ignora y cierra los ojos. Mis mejores amigas ya no están en este suelo, mi casa es demasiado grande, ¿o yo demasiado pequeña?
Mis plantas enferman y yo lo único que quiero es cepillar a Leni hasta que caiga la noche.
Trato de decir que todo está bien...pero cuando comienzo a creerlo, me dan unas ganas infernales de lanzar un zapato a la cabeza del impune que transita por la calle sin mostrar la menor cicatriz de su negligencia...
Perdonen amorosos lectores, pero hoy soy un fraude.
Pronto mejores cosas.

El repostero nuevo del emperador...

2009-09-28T10:46:00.008-05:00

Ceci est un gâteau

Radiografías de los días grises y de cómo llegué a odiar cierta caricatura.

2009-09-11T16:08:00.002-05:00

Lavo la ropa.

Queda olorosa, limpiecita.

La subo al techo a secar con el sol.

Llueve

Recuerdo que de niña veía la caricatura del pájaro loco.

Uno de los gags del programa consistía en que el pájaro trataba por todos los medios de quitarle una “roseta de maíz” a una abuelita encantadora, de chongo restirado y lentecitos, quien, al ver cerca al pájaro, no dudaba en molerlo a palos con su bastón.

Por conseguir “rosetas de maíz” el pájaro era víctima de los más violentos accidentes, que podían involucrar; cajas fuertes, pianos, yunques, perros bulldog y otras cosas que bajo el efecto de la gravedad se veían bastante dolorosas. Incluso estaba dispuesto a vestirse de mujer para engañar a la abuelita. Todo por una “roseta de maíz.”

-Las rosetas de maíz deben ser la mejor golosina del mundo- pensé yo, ¿porqué otra razón el pájaro arriesgaría su vida y su integridad física y moral si no?

Supliqué a mi madre unas “rosetas de maíz”. Ella, paciente y encantada, cogió la bolsa de maíz palomero, puso mantequilla en el sartén y añadió una taza de maíz (sí, soy de una generación de niños que no tuvimos microondas en la cocina). Sirvió las palomitas en una canastita y me las ofreció.

Protesté: no quiero palomitas, quiero “rosetas de maíz”.

Las rosetas de maíz son palomitas-explicó mi madre.

“Pájaro imbécil”- pensé, mientras masticaba mis palomitas frente a la tele.